Blauer Himmel, präparierte Pisten: Ein perfekter Skitag – wäre da nicht der voll besetzte Sessellift, der mit immer grösserer Geschwindigkeit rückwärts fährt und jene Fahrer mit Hilfe des Drehrades und der Zentrifugalkraft aus dem Sessel katapultiert, die nicht schon vor Erreichen der Talstation abgesprungen sind. Skier fliegen durch die Luft, Stöcke werden zu Geschossen.
Der letzte Samstag hat Spuren hinterlassen: Während die Fahrer auf der Piste Gas gaben, taten wir selbiges am Streckenrand. An alles kann ich mich weiss Gott nicht mehr erinnern, wohl aber an einen Satz, der sich in mein Hirn gebrannt hat: «Där Cheib ünterstüze wier sicher nit.»
Früher war alles besser. Zumindest im TV-Programm: Über den Röhrenbildschirm flimmerte «Unser Charly», am Samstagabend lockten Beni Thurnheer und Thomas Gottschalk vor die Kiste, und zweimal wöchentlich konnte die Champions League im Free-TV genossen werden. Heute: «Roooobert» Geissen und seine Carmen geben Einblick in ihr Jetset-Leben, der Bachelor tanzt mit halbnackten Intelligenzbestien um die Wette und Fussball? Der ist live nur noch mit fünf Abos oder auf irgendwelchen Piratensendern zu sehen. Traurig, aber wahr: Das Fernsehen ist für mich kein Vergnügen mehr, sondern nur noch zum Fremdschämen. Auf der Suche nach einem schlauen TV-Format gucke ich meist in die Röhre.
Herbstzeit ist Wanderzeit. Die Schuhe geschnürt, geht es ins Urnerland. Ich will den Stier bei den Hörnern packen, mich mit meiner Höhenangst konfrontieren und diese bezwingen. Doch der Einzige, der in die Knie geht, bin ich – spätestens beim Anblick jenes gelben Bähnlis, welches mich Richtung Arnisee bringen soll.
Jesolo, Italien, diesen Sommer. Die Ferien neigen sich dem Ende entgegen, ein letzter Höhepunkt steht an, wortwörtlich. «Captain Spacemaker»: Mit 42 Metern nicht nur Aushängeschild des grössten Vergnügungsparks des Landes, sondern auch die höchste in Betrieb stehende Wasserrutsche der Welt. Trotz Höhenangst will ich mir diesen Ritt nicht entgehen lassen.
18, endlich der erste Partyurlaub mit Kollegen. Sechs pubertierende Jungs mit wenig Bart, dafür umso mehr Durst. «Schuelbuebe meteme Söidorscht» könnte man sagen. Wir fühlten uns reif für DIE Partyinsel. Also ab in den Flieger, auf nach Mallorca.
«Oooh, die gsed de guet uus.» Grazil steht sie da, diese dunkle Schönheit, lässt sich von nichts und niemandem aus der Ruhe bringen. Wieso auch? Ein goldenes Netz umgarnt ihr schlichtes Kleid, sie versprüht Stil, Glamour – zum mit der Zunge schnalzen. Nicht von schlechten Eltern ist aber auch die andere Augenweide direkt neben ihr: In ihrem samtfarbenen Umhang wirkt sie elegant und majestätisch. Beide präsentieren sich im Scheinwerferlicht, reissen Blicke auf sich; doch lassen selbige abprallen wie Projektile an einer schusssicheren Weste. Verschlossene Schönheiten.
Die Vorfreude ist gross. Erwartungsvoll entferne ich mit meinen kleinen Fingern die blaue Alufolie, die Milchzähne bohren sich in die braune Schokolade. «Wäääääääääääää» – Marzipan- statt der erhofften Erdbeerfüllung. Ich wurde veräppelt. Von einer Schokomaus.
«Derice, bist du tot?» – «Nein, Mann. Ich bin nicht tot. Wir müssen das Rennen beenden.» Die Rettungskräfte in ihren orangen Overalls rutschen auf ihren Moonboots dem umgekippten Bob auf der Zielgeraden entgegen, doch als sie bei den Verunfallten ankommen, haben sich diese bereits wieder aufgerappelt, tragen den schwarz lackierten Schlitten auf ihren Schultern der Ziellinie entgegen.
Blauer Himmel, weisse Piste: Ein Traum für jeden Skifahrer, eine explosive Mischung für mich. Ich bin ein gebranntes Kind – und spiele dennoch immer wieder mit dem Feuer…
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